365º poema

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Sim, havia céu

E era um só

Circulava pelas coisas

E as coisas eram

Mais do que coisas:

Eram tudo

Em sagrada dessemelhança

Sim, havia o mar

Onde barcos se entreolhavam

E ondas se abraçavam

As possibilidades

De toda superfície líquida

Ecoavam entre as estrelas

Que banhavam

De luz

A sua última voz

E ele sonhou

Que estava vivo

Elevou-se no vento

Em um abraço

Nada mais procurava

Nada mais estava

Em si

O poder da eternidade

Diluiu suas células

Expandiu seus átomos

E seu nome,

Letra por letra,

Foi-se distraindo

No nome do Universo.

editora ano 1

Tem uma mesa na Biblioteca Parque Estadual (RJ) esperando por nós.

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(21) 99682-8364 - joaodeabreu9@gmail.com

Encantador de olhares

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A ponta de uma faca

Ou foice

Ou qualquer coisa cortante

A ponta do céu

Ou suor

Ou qualquer coisa quente

E amaciante

A ponta de um lago

Sem ponta

Ou qualquer coisa

Que se sente

A ponta de um iceberg

Ou uma montanha

Ou qualquer coisa insinuante 

Que aponta

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Esses caras falam demais...

(à Maysa Mt. e Clarice Lp.)

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Já nem sabem por onde andam

As palavras que, antes,

Eram suas expressões

Esses caras parecem matracas

Envelhecidas

Não no tempo

Mas no campo aberto

Entre minas subterrâneas

E amenas sementes

Subcutâneas

Falam tanto

Que esquecem

O próprio e devido canto

De quando nasceram

Ou já morreram

E nem sabem

Mas que insistem

Em sobreviver desafinando

Não como João Gilberto

Mas como um céu

Aberto

Em plena dor da Síria

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A morte entre outras coisas...

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Todos vão morrendo

Um a um

Não é uma guerra

Mas é uma espécie de terra

Que gera e consome

Seus próprios costumes

Lá se vão todos

E eu ainda penso que

Ainda estou por aqui

Entre pensar

E existir

Existe Fernando Pessoa

Entre sonhar

E morrer

Existe uma onda sinuosa

Que oscila

À medida que tudo vai doendo

Doando

Remoendo moinhos

Removendo estranhos sinos

Que badalam

Dentro do que chamamos

Música

Dentro do que clamamos

Mágica

Dentro do que reclamamos

Mímicas

De nossa própria voz

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Esperança

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As outras galáxias

Que esperem

Mais um pouco

As outras delícias

Do outro lado

Da esquina

As outras mulheres

Que nunca se cansam

De serem mulheres

Nas ruas nuas

Os outros universos

Paralelos a mim

Ou a qualquer outro

Os outros momentos

Que guardam

Em qualquer

Caixinha de surpresas

A gula

A goela

A água

A mágoa

Qualquer coisa

Que seja mais que

Sentimento perdido

As outras galáxias

Que esperem

Mais um pouco

Porém urge

Que eu ache um boteco

E um banheiro

E tudo

Desça pelos bueiros

Da imundície

De nossas cidades

Tão grandes

Quanto meus olhos

Espantados

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O vento não tem direção

(Dedicated to Bob Dylan)

Sem referência

O vento habita o mundo

Sempre sem destino

Certo

Árvores conversam entre si

Descampados permanecem

Em silêncio

Caatingas ferem

Novas elegias verdes

A cantiga da superfície

Das águas

Ruminam restos de oxigênio

No fundo, no fundo

Até as noites

Sentem-se vazias

Se o vento

Não trouxer notícias

De outros vácuos

Apenas os homens

Cravam suas cruzes

Sobre seus mortos

Embora suas rezas

Sejam de madeira

E os mortos

Sejam de homens

Sem vento

Múmias da História

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Vidente

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O quanto de mim

Ainda está evidente

De suas próprias

Tensões

Com o coração

Na mão

Como única arma

(Alma)

Ainda está

E ainda estou

Sempre assim

Como uma pétala

De um tiro

Que não alcançou

Seu alvo

Ou não soube atirar

Pela cor branda

De seus olhos

O quanto de mim

Envelhece

Apenas com o tempo

Amargo

Mas agora mar

Eu amanheço

Sempre mais assim

Próximo do fim

Do recomeço

Apenas peço

Que meu passo a passo

Seja um tropeço

Para inflamar

Mais ainda

O quanto de mim

Precisa estar

Bem perto de mim

No ar

Antes de cair

No espaço

E inflar

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